Il processo di Norimberga rimane uno dei momenti fondativi della giustizia internazionale, un tribunale che tra il 1945 e il 1946 mise sul banco degli imputati ventidue tra i principali dirigenti del Terzo Reich, accusandoli di crimini contro la pace, crimini di guerra, crimini contro l’umanità e cospirazione. La sentenza definì la guerra di aggressione come “il crimine internazionale supremo, perché contiene in sé il male accumulato del tutto”, una formula che ancora oggi sintetizza la volontà degli Alleati di colpire non solo le atrocità commesse, ma l’intero progetto politico e militare che le aveva rese possibili. La pianificazione dell’invasione della Polonia, l’attacco all’URSS, la sistematica violazione di trattati e patti internazionali costituirono l’ossatura dell’accusa, mentre le prove dei campi di sterminio, delle deportazioni, del lavoro forzato e delle esecuzioni di massa mostrarono al mondo la trasformazione dello Stato nazista in una macchina industriale di annientamento. La vera rivoluzione giuridica fu l’affermazione della responsabilità penale individuale: non più lo scudo della ragion di Stato, ma la possibilità di giudicare personalmente capi di governo, ministri, generali. Da questa scelta nasceranno i Principi di Norimberga, la Convenzione sul genocidio e, decenni più tardi, la Corte penale internazionale.
Eppure Norimberga non fu un mito innocente. Fin dall’inizio venne accusato di applicare un diritto retroattivo e di rappresentare una “giustizia dei vincitori”, incapace di affrontare in modo simmetrico i crimini commessi dagli Alleati, dai bombardamenti di area al caso Katyn. Come osservò un giurista dell’epoca, “mai prima di allora il diritto internazionale era stato usato per perseguire penalmente funzionari statali per condotte che, nel loro ordinamento, erano legali al momento in cui furono compiute”. Una frattura necessaria, ma anche una ferita aperta: la nascita del diritto penale internazionale avvenne attraverso un atto che violava, almeno formalmente, il principio di irretroattività.
In questo quadro si colloca l’eccidio di Cefalonia, uno dei più gravi massacri di prigionieri di guerra della Seconda guerra mondiale. Nel settembre 1943, dopo l’armistizio italiano, circa 5.000 militari della Divisione Acqui furono fucilati dalle truppe tedesche e altri 3.000 morirono durante il trasferimento verso i campi di prigionia, per un totale di circa 9.500 vittime. La divisione, agli ordini del generale Antonio Gandin, si trovò stretta tra ordini contraddittori e un ultimatum tedesco che lasciava tre opzioni: combattere al fianco della Wehrmacht, arrendersi o resistere. La scelta della resistenza portò alla sconfitta militare e poi alla mattanza, giustificata dal comando tedesco con il presunto “tradimento” italiano e accompagnata dall’ordine di “non fare prigionieri”.
Il massacro non entrò nel grande processo di Norimberga del 1945‑46. Fu affrontato solo marginalmente in uno dei processi successivi, il cosiddetto “Processo agli ostaggi”, dove il generale Hubert Lanz, comandante delle truppe responsabili dell’eccidio, venne imputato e condannato a dodici anni di reclusione. La responsabilità per Cefalonia fu però trattata in modo sorprendentemente attenuato: Lanz sostenne di aver gonfiato i numeri delle fucilazioni nei rapporti ufficiali e il tribunale finì per accettare una versione riduttiva della strage. Sul piano simbolico, Cefalonia rimase ai margini della grande narrazione giudiziaria del dopoguerra.
Le ragioni di questa marginalità sono molteplici. La prima riguarda la gerarchia dei crimini che gli Alleati vollero rappresentare: la guerra di aggressione e la Shoah costituivano il cuore morale e politico del processo, lasciando poco spazio a episodi considerati “periferici” rispetto a questo asse. La seconda riguarda la posizione dell’Italia nel dopoguerra, al tempo stesso ex alleata della Germania e co-belligerante degli Alleati: portare Cefalonia al centro della scena avrebbe significato enfatizzare il ruolo dell’Italia come vittima, ma anche riaprire il dossier sui crimini italiani nei Balcani, un terreno politicamente scomodo. La terza ragione è la logica della Guerra fredda: già alla fine degli anni Quaranta la priorità degli Stati Uniti e del Regno Unito non era più punire tutti i crimini tedeschi, ma integrare la Germania Ovest nel fronte occidentale. In questo clima, un massacro del 1943 contro soldati italiani non aveva la forza politica per diventare un caso esemplare. Infine, la memoria italiana su Cefalonia rimase per decenni fragile, affidata ai superstiti e alle famiglie, priva di un forte sostegno istituzionale.
Norimberga proclamò che “i crimini contro il diritto internazionale sono commessi da uomini, non da entità astratte, e solo punendo gli individui che li commettono si possono applicare le disposizioni del diritto internazionale”. Ma la vicenda di Cefalonia ricorda che non tutti gli uomini responsabili vengono davvero puniti e che non tutti i crimini trovano posto nel grande racconto della giustizia internazionale. Norimberga è una conquista e una ferita: una conquista perché ha introdotto la responsabilità penale individuale e aperto la strada al diritto internazionale contemporaneo; una ferita perché ha selezionato i crimini da raccontare, lasciando in ombra episodi come Cefalonia, sacrificati tra esigenze politiche, equilibri diplomatici e rimozioni nazionali. Se l’eredità di Norimberga vuole essere presa sul serio, il compito non è solo celebrarne il tribunale, ma allargare retrospettivamente il suo raggio morale, includendo nella coscienza storica anche quei crimini che non hanno avuto la loro aula, il loro giudice, la loro sentenza. Cefalonia è uno di questi, e il modo in cui la ricordiamo dice molto su che cosa intendiamo davvero per giustizia.
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