Scrivere 1918 è stato un modo per tornare al punto in cui il mondo cambia direzione. Non ho scelto quell’anno perché è comodo, ma perché è scomodo: perché è un passaggio che tutti nominano e pochi conoscono davvero, perché è la chiusura di un’era e l’inizio di un’altra, perché è un momento che la memoria pubblica ha lasciato in secondo piano, schiacciato dalla guerra successiva che ne ha ereditato i traumi, le fratture, le promesse mancate. Lo storico Eric Hobsbawm ha scritto che «il 1918 non chiude la guerra: chiude il lungo Ottocento», e questa frase è stata una delle prime scintille del libro. Volevo raccontare cosa succede quando un secolo finisce senza che nessuno se ne accorga, quando gli imperi crollano e le società devono reinventarsi, quando la pace non è un sollievo ma un compito.
Ho scritto 1918 perché la fine della Grande Guerra è un punto cieco della nostra memoria. Tutti conoscono Verdun, Caporetto, la Somme; pochi sanno cosa accade dopo, quando milioni di persone devono tornare a casa e scoprire che la casa non è più quella che ricordavano. Lo storico Jay Winter ha osservato che «il lutto del 1918 fu la prima grande crisi morale dell’Europa moderna»: è una frase che mi ha accompagnato mentre ricostruivo le storie dei reduci, delle famiglie, delle città che devono imparare a vivere con l’assenza. Il 1918 è un anno che non ha eroi: ha sopravvissuti. E i sopravvissuti sono sempre più difficili da raccontare.
Ho scritto 1918 anche per restituire spazio alle donne, che nella narrazione tradizionale della Grande Guerra restano ai margini, come se la guerra fosse stata solo un affare maschile. Non lo è mai stata. Le crocerossine, che sorreggevano ospedali improvvisati e interi sistemi sanitari; le pacifiste come Rosa Genoni, che nel 1915 osò dire che la guerra non era destino ma scelta; le spie come Luisa Zeni, che attraversò fronti e sospetti con una determinazione che oggi definiremmo politica; figure come Regina Elena, che trasformò la cura in un gesto pubblico, in un modo di tenere insieme un Paese che si stava sfaldando. Lo storico Susan Grayzel ha scritto che «la guerra rese visibile il lavoro femminile»: io volevo renderlo leggibile, restituirgli voce, inserirlo nella trama di un anno che non può essere capito senza di loro.
Ho scritto 1918 perché è un anno che parla di territori che cambiano pelle. La fine degli imperi non è un fatto diplomatico: è un fatto umano. Le mappe si ridisegnano, ma le persone restano dove sono, con lingue, identità, memorie che non coincidono con le nuove frontiere. Lo storico Mark Mazower ha scritto che «la pace del 1918 creò Stati che non avevano ancora una nazione»: è una frase che spiega la fragilità di quell’Europa nuova, fatta di confini che non corrispondono alle comunità, di nazionalismi che crescono per riempire il vuoto lasciato dagli imperi.
Il 1918 è il momento in cui la politica scopre la massa, e la massa scopre la politica.
Ho scritto 1918 perché è l’anno in cui nasce il linguaggio che useranno i regimi del Novecento. La guerra ha normalizzato la violenza, ha trasformato il sacrificio in valore, ha reso la disciplina un modello sociale. Lo storico George L. Mosse ha scritto che «la guerra creò un nuovo modello di mascolinità», e quel modello diventerà la base culturale del fascismo, del nazionalsocialismo, dei movimenti paramilitari che riempiranno le piazze negli anni ’20. Il 1918 non è un epilogo: è un prologo. Raccontarlo significa raccontare ciò che verrà dopo.
Ho scritto 1918 perché è un anno che non abbiamo ancora finito di capire. È un anno che parla di noi: delle nostre fragilità politiche, delle nostre identità incerte, delle nostre memorie selettive. È un anno che mostra cosa succede quando una società attraversa una frattura e deve decidere chi vuole essere. È un anno che continua a interrogare il presente, e che ho sentito il bisogno di raccontare con la stessa cura che dedico ai luoghi, alle persone, alle storie che non trovano spazio nei manuali.
E forse la ragione più semplice è questa: ho scritto 1918 perché certe date non finiscono ma continuano a lavorare dentro di noi, come una domanda che non smette di tornare.
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